Agostinho, é claro, não foi o primeiro a mapear o ciclo da luxúria, como qualquer um para quem a conexão corpo/alma continua sendo um trabalho em andamento bem sabe.
Por Régis Martin
“Devo agora levar meus pensamentos de volta às coisas abomináveis que fiz naqueles dias”, escreve Agostinho no início do Livro II, “os pecados da carne que contaminaram minha alma”. Ele deixou sua infância para trás, o período em que foi para a escola pela primeira vez, onde os alunos eram regularmente espancados por seus professores (“meu grande bicho-papão”, é como ele descreve); apesar disso, o jovem Agostinho, uma criança excepcionalmente talentosa, consegue adquirir conhecimento e habilidade suficientes para justificar os sacrifícios que seus pais fizeram para mandá-lo para lá. E embora as memórias permaneçam amargas, ele ainda precisa contar a Deus para, como ele diz,
Não faz muito sentido enfeitá-lo, ou enfeitá-lo na linguagem do eufemismo, ou o que hoje em dia chamaríamos de "autoaceitação madura". É uma luxúria simples e comum, que, quando alguém está em seu domínio, a fornicação segue. Não há glamour em ceder, suas atrações fugazes não têm apelo duradouro, nenhum poder de permanência depois que caímos. "O gasto do espírito em um desperdício de vergonha / É a luxúria em ação", é como Shakespeare coloca, que não precisaria de Agostinho para descrever suas loucuras febris. "Desfrutado logo, mas desprezado imediatamente. Tudo isso o mundo sabe bem, mas ninguém sabe bem. Para evitar o céu que leva os homens a este inferno."
Nem o próprio Buda precisaria consultar o Bispo de Hipona quando, em seu “Sermão do Fogo”, somos informados de que “O olho está queimando: coisas visíveis estão queimando… Com que fogo ele está queimando? Eu declaro a vocês que ele está queimando com o fogo da luxúria.” E que somente “concebendo uma aversão” por tais enganos e luxúrias da carne, o espírito passará pela regeneração necessária.
Dante também deu uma expressão adequada e memorável ao pecado, o exemplo dos pobres Paolo e Francesca fornecendo o cenário perfeito para uma luxúria em ação que perdurará em pura intensidade infernal por toda a eternidade — suas almas condenadas se torceram enquanto giram no ar fétido. “Não há maior tristeza”, ela diz a Dante, “do que relembrar um tempo de felicidade / enquanto mergulhada na miséria…” Mas porque as almas perdidas não podem mais amar, tanto ela quanto seu parceiro no pecado estarão para sempre se lembrando do mal que cada um infligiu ao outro.
E por um tempo — um tempo tão longo, também, após o período de sua infância — Agostinho conhecerá esse inferno. Forçado, como tantos outros cativos do pecado sexual, a aprender sabedoria, se é que a aprendemos, através da agonia, através da dor de ver como causamos dor a nós mesmos, aos outros. E, com certeza, a Deus. “Eu te abandonei, meu Deus”, Agostinho lamentará. “Na minha juventude, eu me afastei, muito longe de sua mão sustentadora, e criei de mim mesmo um deserto estéril.”
Agostinho, é claro, não terá sido o primeiro a mapear o ciclo da luxúria, como qualquer um para quem a conexão corpo/alma continua sendo um trabalho em andamento bem sabe; da loucura no começo, ao breve espasmo de êxtase no momento, ao desespero prolongado no final. Para citar Petrônio, o poeta romano que viveu antes de Agostinho: “Fazer, um prazer imundo é, e curto; / E feito, nós nos arrependemos diretamente do esporte” (tradução cortesia de Ben Jonson). Ou de volta a Shakespeare, que, em “The Rape of Lucrece”, apresenta um personagem mais vilão se perguntando antes de seu pecado, “O que ganho se eu ganhar a coisa que procuro? / Um sonho, um sopro, uma espuma de alegria passageira. / Quem compra um minuto de alegria para lamentar uma semana? / Ou vende a eternidade para ganhar um brinquedo?”
E, no entanto, com muita frequência, como a depravação humana confirmará, não há arrependimento algum, como no caso do jovem Agostinho, que, por sua própria admissão abjeta, “naufragou no mar escaldante da fornicação” por um longo tempo. “Eu estava em um fermento de maldade”, ele diz a Deus. “Eu te abandonei e me deixei levar pela varredura da maré.”
Na verdade, ele continua pedindo especificamente a Deus que lhe diga:
quão longe eu fui banido da bem-aventurança de sua casa naquele décimo sexto ano da minha vida? Esta foi a idade em que o frenesi me agarrou e eu me entreguei inteiramente à luxúria, que sua lei proíbe, mas os corações humanos não têm vergonha de sancionar. Minha família não fez nenhum esforço para me salvar da minha queda pelo casamento. Sua única preocupação era que eu aprendesse a fazer um bom discurso e como persuadir os outros com minhas palavras.
E assim as ervas daninhas da lascívia e da luxúria crescem mais espessas e altas sobre sua cabeça, e não há ninguém para cortar os espinhos.
Certamente nenhum de seus amigos, de quem ele parece ter sido mais
servilmente dependente. Tão cego à razão correta ele se tornou, de fato,
que na companhia deles ele sente grande vergonha de ser visto como
menos depravado do que eles.
Isso é o material da santidade? Isso é um futuro Doutor da Igreja falando? Bem, na verdade, é. E assim como não há santos sem um passado, nem há pecadores sem um futuro. Como aquele maravilhoso e santo dominicano Vincent McNabb costumava dizer: "Quando Deus olha para um pecador, ele não é mais um pecador; ele apenas costumava ser um pecador." É certamente um aspecto do apelo que os leitores têm por Agostinho que aqui estava um grande pecador — um reincidente, nada menos, contra Deus e o homem — que lutou poderosamente contra todas as probabilidades para se tornar um grande santo.
Fonte - crisismagazine
Nenhum comentário:
Postar um comentário