Nem mesmo os mais inteligentes ou ricos entre nós escaparão do longo braço da morte. Todos nós devemos uma morte a Deus.
Por Régis Martin
Vamos encarar, sempre haverá pessoas privilegiadas — as chamadas Pessoas Bonitas — armadas com vantagens muito além do alcance de todos os outros. Além até mesmo dos sonhos mais loucos de todos os outros. “Você é realmente rico”, escreveu Henry James, cujas histórias estão cheias dessas pessoas, “se você puder atender às demandas da sua imaginação”. Essas pessoas conseguem fazer isso o tempo todo. Com aparente facilidade sem esforço, também. Elas são as poucas favorecidas, as sortudas que ganham todos os prêmios.
E, no entanto, nem mesmo os mais inteligentes ou ricos entre eles escaparão do longo braço da morte. Que não precisa ser tão longo, a propósito, já que pode facilmente arrebatar até os mais jovens entre nós, levando-os para o túmulo com a mesma indiferença alegre prestada a todos os outros. “Rapazes e moças de ouro, todos devem”, como diz Shakespeare, “como limpadores de chaminés virem pó”. Não haverá isenções emitidas no final, a brecha da sorte para aqueles que tomaram suas vitaminas na hora certa e nunca deixaram de reciclar. “Todos nós nascemos”, como Joseph Epstein nos assegura, “com um defeito de nascença sério e inalterável: envelhecemos — pelo menos os sortudos entre nós — e então morremos”.
Em outras palavras, estamos todos na mesma fila, só que nenhum de nós sabe quando seu número será chamado. Ainda assim, apesar de todas as probabilidades, todas as tabelas atuariais que, por exemplo, convenceram Damon Runyon de que "toda a vida é 6 a 5 contra", a maioria de nós provavelmente não passará nossas últimas horas esperando transporte para um campo de extermínio administrado pelo Terceiro Reich. Ou aleatoriamente alvejados por fogo em um estado administrado por políticos estúpidos cujas políticas, embora talvez não no mesmo nível de iniquidade dos crimes de Adolf Hitler, provaram ser espetacularmente incompetentes em proteger pessoas ou propriedades.
Mas isso não é sobre a Califórnia e seus incêndios violentos que cooptaram grande parte da atenção da nação para um ciclo de notícias. Expor as idiotices regulatórias de um estado que não está disposto a exercer nem mesmo o mínimo manejo florestal não é o assunto deste ensaio. Muitos já se manifestaram sobre o assunto, incluindo um grande número de vítimas da idiotice ambiental que devastou muito do que costumava ser um lugar de beleza singular. Certamente não preciso adicionar minha própria voz ao coro crescente.
Mas a morte, bem, agora esse é um assunto pelo qual todos têm um interesse vivo. Desde que seja a morte de outra pessoa, claro. No entanto, há exceções. Graham Greene, por exemplo, quando perguntado se não estava desapontado por ter falhado mais uma vez em ganhar um Prêmio Nobel por todos aqueles romances que escreveu, respondeu que estava esperando por um prêmio maior. E o que, o repórter ansioso perguntou, poderia ser? "Morte", ele disse.
A morte vem para todos nós. “Sim, até para reis ela vem”, como Sir Thomas More fez questão de lembrar ao Mestre Cromwell, que diabolicamente buscou sua morte sob acusação de alta traição, crime do qual More era inteiramente inocente. E conseguiu, também. “Eu morro como bom servo do Rei”, More anunciou momentos antes do machado cair, “mas de Deus primeiro”.
E assim todos nós devemos a Deus uma morte, incluindo os poucos sortudos que parecem não dever nada a ninguém. Uma troca nada irracional, você pode dizer, pelo presente de uma vida da qual nunca tivemos propriedade em primeiro lugar. Todo ser é emprestado, por assim dizer, por empréstimo de um Deus que monopolizou completamente o mercado. O que significa que não é apenas nossa morte que devemos a Deus — uma dívida que leva apenas um instante para ser quitada — mas também nossa vida, que normalmente leva um pouco mais de tempo para seguir seu curso.
E já que não temos nenhuma reivindicação de tê-lo lançado à existência em primeiro lugar, realmente não temos motivos para reclamar quando o Velho Cara vem cobrar. Estamos todos pendurados, afinal, pelo fio mais fino possível, suspensos acima de um abismo de puro nada em branco. Como Deus disse isso à santa Catarina de Siena? Eu sou Aquele que é. Você é aquela que não é.
Experimente esse texto na próxima vez que você for tentado a pensar muito bem de si mesmo. O primeiro princípio da vida espiritual, nos é dito, é saber que, sim, há um Deus, mas que, não, não é você. Em vez disso, somos, como Platão sabiamente ensinou, filhos da pobreza, pobres demais para nos convocarmos à existência. Quão libertador isso deve ser, no entanto, uma vez que realmente permite um relacionamento entre nós dois, que é o resultado não da necessidade, mas da graça, de Deus graciosamente se oferecendo a alguém de quem Ele não precisa, mas deseja intensamente se unir a Si mesmo, para atrair para uma vida de amor perfeito e sem fim.
No entanto, para consumar adequadamente essa conexão, precisamos primeiro morrer. Não há realmente outro bilhete a ser perfurado se algum de nós chegar ao outro lado. E, no entanto, com que frequência resistimos à conclusão óbvia, que é que devemos estar prontos a qualquer momento para fazer o check-out. O quarto é alugado, não é nosso para ficar. Há um ditado romano de considerável antiguidade, Respice Finem, que nos lembra que devemos permanecer sempre prontos, "olhando para o fim". Um conselho que o mundo cristão abraçou desde o início, citando a advertência de Cristo aos apóstolos de que eles estivessem atentos ao fim, "porque o Filho do homem virá numa hora em que vocês não esperam" (Mateus 24:44).
“No meu fim está o meu começo”, é como T. S. Eliot coloca, atingindo a nota escatológica precisa em Four Quartets , sua obra-prima. A morte, então, é o ponto de entrada para começar a vida de Beatitude. E assim, não devemos temer a morte, mas sim acolhê-la, como alguém acolhe um velho amigo. Especialmente quando o amigo acaba sendo o próprio Deus, que estará lá no final para nos receber em casa.
“Para aqueles que vivem pela fé”, declara o Cardeal São John Henry Newman em uma meditação comovente sobre as últimas coisas, a primeira das quais é a morte,
tudo o que eles veem fala daquele mundo futuro; As próprias glórias da natureza, o sol, a lua e as estrelas, e a riqueza e a beleza da terra, são como tipos e figuras testemunhando e ensinando as coisas invisíveis de Deus. Tudo o que vemos está destinado um dia a explodir em uma flor celestial e a ser transfigurado em glória imortal. O céu no momento está fora de vista, mas no devido tempo, assim como a neve derrete e descobre o que ela colocou, assim esta criação visível desaparecerá diante daqueles maiores esplendores que estão por trás dela e dos quais no momento ela depende.
Não é possível melhorar isso. Nem mesmo acrescentar nada a isso.
Fonte - crisismagazine
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