Após a renúncia do Papa Bento XVI, muitos católicos se sentiram abandonados pelo pai que amavam, apenas para serem escoltados por um padrasto pouco amoroso.
Por SA McCarthy
Eu tinha quase dez anos quando o Papa São João Paulo II morreu. Lembro-me de assistir ao seu funeral na pequena televisão no canto da nossa cozinha. Sendo tão jovem, eu não tinha a mínima ideia de quem era o papa polonês — e jamais poderia imaginar que, alguns anos depois, minha esposa polonesa e eu visitaríamos a Cracóvia onde Karol Wojtyła havia servido como arcebispo. Mas eu sabia que ele era o Santo Padre e tive a sensação, naquele momento, de estar testemunhando a partida de um grande homem. Por isso, chorei.
Quase uma década depois, eu estava sentado em uma sala de aula na academia cristã que frequentei no ensino médio quando meu professor católico nos disse que o Papa Bento XVI estava renunciando. Levamos a televisão para dentro da sala para assistir à cobertura jornalística daquele evento histórico. Eu conhecia Bento XVI melhor do que João Paulo II e, portanto, o amava mais, mas ele ainda era, na verdade, o único pontífice que eu já havia conhecido.
Cresci com ele, sob seus cuidados paternos. Eu queria ler seus livros e encíclicas e, quando fiquei um pouco mais velho, li. Fui à missa em Washington, D.C., quando ele fez sua primeira visita apostólica aos Estados Unidos e me contentei com um adesivo de para-choque do evento quando não tinha dinheiro para comprar uma camiseta. Quando ele renunciou, não entendi o que estava acontecendo; e não chorei. Se eu pudesse ter ao menos um vislumbre dos próximos doze anos, tenho certeza de que teria.
Ao longo dos doze anos seguintes, afastei-me brevemente da prática da minha fé — como muitos de nós costumamos fazer na juventude — antes de retornar obedientemente à Igreja. Comecei a levar minha fé católica muito mais a sério em 2018, durante o "Verão da Vergonha". Os crimes horríveis do então cardeal Theodore McCarrick foram devastadores, mas me levaram a fazer uma pergunta que definiria grande parte do resto da minha vida: como isso aconteceu?
Ao tentar descobrir como um homem tão notoriamente perverso pôde ascender tão rapidamente aos escalões superiores da hierarquia eclesiástica da Igreja Católica, mergulhei fundo na história da Igreja Católica e vim a abraçar irrevogavelmente a verdade da Fé Católica, independentemente do mal que qualquer padre ou bispo pudesse fazer. O Papa Francisco, no entanto, testou essa convicção.
Pouco depois que os crimes de McCarrick foram tornados públicos, o arcebispo Carlo Maria Viganò, agora excomungado, publicou uma carta alegando que o Papa Francisco sabia e encobriu a propensão de McCarrick para estuprar em série jovens, incluindo seminaristas e padres, e removeu todas as sanções e restrições impostas a McCarrick por Bento XVI. Quando repórteres perguntaram a Francisco sobre as alegações durante uma coletiva de imprensa, o pontífice se recusou a responder, dizendo apenas: "Não direi uma palavra sobre isso". Mesmo assim, não pensei que essas fossem as palavras de um homem inocente de qualquer delito.
No ano seguinte, meu amor tanto pela história da Igreja Católica quanto pela vida e literatura de Evelyn Waugh me levou à Missa Tridentina. A experiência foi, para mim, transformadora, como um poço sem fundo de água límpida e fresca, encontrado por acaso no meio de um deserto árido. Fiquei surpreso por esse tesouro litúrgico não estar mais difundido, e não pela última vez fiquei grato por Bento XVI e sua proclamação Summorum Pontificum. Mas, mais uma vez, Francisco estava à espera, cheio de decepção e consternação.
Em 2021, Francisco emitiu o Traditionis Custodes, efetivamente desfazendo o Summorum Pontificum e impondo severas restrições à celebração da Missa, que eu tanto amava. Por muito tempo, suspeitei que o documento tivesse sido escrito pelo Cardeal Arthur Roche, dado seu tom frio, impessoal e caracteristicamente britânico. Essa suspeita foi praticamente confirmada quando Roche emitiu pessoalmente rescritos subsequentes restringindo ainda mais a celebração da Missa Tridentina. No entanto, o documento ainda trazia o nome e a assinatura de Francisco e era perfeitamente consistente com seus frequentes comentários irrisórios sobre a "rigidez" dos católicos de mentalidade tradicional.
Quando Bento XVI morreu, chorei. Eu estava na Polônia na época, visitando a cidade natal da minha esposa com ela. Saí do nosso quarto de hotel e fui até a igreja próxima — um santuário medieval, amplo e cavernoso, intrinsecamente polonês, muito deslocado entre as ruínas dilapidadas do domínio soviético — e me ajoelhei diante do Santíssimo Sacramento e rezei pela alma de Bento XVI, chorando. No ano passado, quando visitei Roma, considerei uma bênção ajoelhar-me diante do túmulo de Bento XVI.
Quando abri a 𝕏 no dia seguinte à Páscoa e li que Francisco havia morrido, não chorei. Para ser bem sincera, respirei com mais facilidade. Perder Bento XVI foi como perder um pai, embora um pai que eu não via há anos, um pai que simplesmente não estava lá um dia quando voltei para casa, mas um pai que eu amava profundamente. Francisco me pareceu muito mais o padrasto nada amoroso com quem fiquei depois.
Ao contrário de alguns "católicos tradicionais", não acredito que Francisco tenha sido mau; acredito que suas ações como pontífice foram confusas, divisivas, destrutivas, dolorosas e, às vezes, maliciosas, rancorosas e mesquinhas. Por mais de uma década, me senti sem pai, mas tive que confessar que, de fato, tenho um pai — um papa — papai. De fato, agir de outra forma seria pecaminoso, seria um cisma e me separaria da Igreja que amo mais do que a minha própria vida.
Todos sabemos que Francisco causou muita dor no coração de muitos — eu até arriscaria um palpite, no máximo — católicos. De todas as muitas feridas que seu pontificado causou, talvez uma das mais dolorosas tenha sido a dor de nos deixar a todos com a sensação de não ter um pai.
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Autor
Fonte - crisismagazine
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